Ceci n'est pas un fait divers

De Philippe Besson
Lu par Loïc Renard
Édité par Lizzie
Tout public
Version : Integrale
4h 30min

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Prix éditeur 19,99 €

Présentation du livre audio

Ils sont frère et sœur. Quand l'histoire commence, ils ont dix-neuf et treize ans.
Cette histoire tient en quelques mots, ceux que la cadette, témoin malgré elle, prononce en tremblant : " Papa vient de tuer maman. "
Passé la sidération, ces enfants brisés vont devoir se débrouiller avec le chagrin, la colère, la culpabilité. Et remonter le cours du temps pour tenter de comprendre la redoutable mécanique qui a conduit à cet acte.
Avec pudeur et sobriété, ce roman, inspiré de faits réels, raconte, au-delà d'un sujet de société, le long combat de deux victimes invisibles pour réapprendre à vivre.

Ça commence bien

Lorsque leur mère est assassinée par leur père, Léa et son frère se retrouvent jetés au cœur d'un cyclone. Car à treize et dix-neuf ans, tout s'écroule autour d'eux. Entre chagrin, culpabilité, désarroi et colère, le grand frère remonte le fil du passé pour trouver des signes avant-coureurs qui auraient pu lui signaler la future tragédie. Tour à tour, sa sœur et lui découvrent la curiosité morbide, la pitié, l'aveuglement, la lâcheté de la part des autres.

La colère s'était subitement dissipée. Je venais de comprendre que oui, en effet, plus rien ne serait pareil. Que notre vie appartenait désormais au fait divers. Qu'elle relevait de la police, de la justice. Que nous n'avions plus notre mot à dire.

Dans Ceci n'est pas un fait divers, Philippe Besson dissèque un féminicide à travers les yeux des victimes collatérales, les enfants. En résulte un roman sobre et sans épanchements pathétiques, et pourtant si poignant. Car la seule chose qui tient encore ce frère et cette sœur debout, c'est leur solidarité face à ce drame. Même si le livre audio raconte une douleur inconsolable, l'auteur comme l'interprète, Loïc Renard, font preuve de beaucoup d'empathie et de sensibilité pour cette famille qui doit se reconstruire avec une plaie béante. On ne ressort pas de cette lecture indemne.

Dans le bureau du commandant, j'ai alors fermé les yeux et imaginé ma mère désemparée, désorientée, pénétrant dans ces lieux un an plus tôt. J'ai imaginé le courage qu'il lui avait fallu, ou le désespoir, ou la peur pour oser franchir la porte de la gendarmerie. Pour venir quémander de l'aide. Pour compter sur les forces de l'ordre et espérer que son calvaire s'arrête. Et je l'ai vue, hagarde et misérable, avec son bout de papier dérisoire à la main, finalement renvoyée vers son bourreau et j'ai éclaté en sanglots. Des sanglots inattendus, violents et brefs pareils à ceux des enfants qui tombent et se blessent.