Paris-Briançon

Le temps d'une nuit à bord d'un train-couchettes, une dizaine de passagers, qui n'auraient jamais dû se rencontrer, font connaissance, sans se douter que certains n'arriveront jamais à destination. Un roman aussi captivant qu'émouvant, qui dit l'importance de l'instant et la fragilité de nos vies.

Rien ne relie les passagers montés à bord du train de nuit no 5789. À la faveur d'un huis clos imposé, tandis qu'ils sillonnent des territoires endormis, ils sont une dizaine à nouer des liens, laissant l'intimité et la confiance naître, les mots s'échanger, et les secrets aussi. Derrière les apparences se révèlent des êtres vulnérables, victimes de maux ordinaires ou de la violence de l'époque, des voyageurs tentant d'échapper à leur solitude, leur routine ou leurs mensonges. Ils l'ignorent encore, mais à l'aube, certains auront trouvé la mort.

Ce roman au suspense redoutable nous rappelle que nul ne maîtrise son destin. Par la délicatesse et la justesse de ses observations, Paris-Briançon célèbre le miracle des rencontres fortuites, et la grâce des instants suspendus, où toutes les vérités peuvent enfin se dire.

Coup de cœur libraire 

Philippe Besson nous invite à monter dans le Paris-Briançon de nuit : un huis-clos pendant environ dix heures de voyage dans des compartiments de train, une dizaine de passagers dont nous allons faire la connaissance : Alexis Belcourt, Victor Meyer, Serge Dufour... Un médecin, un hockeyeur au ménisque fragile, des étudiants, un couple de retraités... Des personnes comme on peut en croiser dans toutes les gares somme toute, des personnes aux vies ordinaires, si similaires aux nôtres. Mais ce n'est pas un voyage en train comme les autres, car il y a aussi un certain Giovanni Messina, dans ce train.

Serge veut parler des apparences et de ce qu'il y a derrière. Et derrière, il y a presque toujours des êtres cabossés. Il veut parler des discours qu'on tient et des secrets qu'on dissimule. Il veut dire qu'ils sont des gens simples, des gens ordinaires mais que ça ne les empêche pas, de temps en temps, d'avoir du mal avec la vie.

Sans se connaître, ces passagers vont se côtoyer, interagir, s'entraider. L'auteur décrit avec simplicité et cœur leurs tracas, leurs passions, leurs complexes, leurs caractères. Au fur et à mesure que l'on découvre leur vie, on s'attache aux personnages, dans lesquels on peut se retrouver immanquablement. Mais parmi eux, certains seront morts au lever du jour. C'est aussi le thème que Paris-Briançon aborde : ces rencontres apparemment futiles qui marquent une vie, la fragilité de ces existences. Chaque chapitre-portrait est plus bouleversant que le précédent, et pourtant le style de Besson rend ces portraits si vraisemblables, si reconnaissables, si touchants : il nous semble entrevoir des visages inconnus à travers des vitres de train, apprendre à les connaître, pour ne plus jamais les voir.

Il est beaucoup plus facile de se confesser devant une personne qui ne sait rien de vous, qui ne vous jugera pas, qui n'osera pas, qui ne vous délivrera pas de conseils, qui ne s'y sentira pas autorisée, c'est comme parler au vent, ou parler à la mer du haut d'une falaise.

Nicolas Lormeau participe à rendre ces portraits si vivants et émouvants : sa voix est toujours posée et parfois un peu mélancolique. Assez discrètement, il arrive à installer chez l'audiolecteur un mauvais pressentiment, un suspense qui ne fait que grandir au fur et à mesure que le voyage avance.

Ce qui est beau, c’est la jeunesse de ces cinq-là, leur insouciance. Ce qui est terrible, c’est de savoir comment tout ça va finir.